Dieci anni di umiliazioni. Dieci anni di prigionia. Dieci anni di esilio.
I bambini mi tiravano pietre e le donne mi sputavano contro mentre venivo trascinato nella prigione di Whiterun. Mi consideravano un pericolo per la loro misera esistenza, descrivendomi come "folle" e "pazzo". Come potrebbe un folle evadere di prigione senza farsi scoprire? Come potrebbe un malato di mente creare un'imponente armata di skeever?
Il mio apprendistato da alchimista a Winterhold... anche quelli furono giorni cupi. Ero circondato da spacconi egoisti che non potevano competere con le mie capacità. Le loro mancanze erano compensate dalla mia eccellenza. Apprezzavano il mio genio? Si compiacevano per i miei contributi? No. I miei insegnanti mi bastonavano e mi definivano irresponsabile. L'arcimago finì per buttarmi in mezzo alla strada, come un comune pezzente.
Mentre i miei nemici abbassano la guardia e si dimenticano di Hamelyn e della sua intelligenza suprema, io assemblo il mio esercito. Ogni singolo brandello della mia sapienza impiegato per preparare la loro morte. Grazie all'inconsapevole aiuto di Sabjorn, la mia legione diviene più forte ogni giorno che passa. Impossibile non cogliere l'ironia: gli ingredienti che lui utilizzava per creare la sua pessima bevanda sono gli stessi che serviranno a far prosperare la mia stirpe.
Oh, la pagheranno. La loro indifferenza alla catastrofe imminente mi diverte. Sotterrerò Whiterun e osserverò Winterhold bruciare tra le fiamme. E quando subiranno la mia furia, mentre la mia progenie sarà intenta a strappare le carni dalle loro ossa, verranno ai miei piedi, implorando pietà. Ma non ne avranno alcuna, e nemmeno misericordia o indulgenza. E io riderò e danzerò ed esulterò sui loro cadaveri dilaniati. Il momento della rivincita è giunto.
Dieci anni di sofferenza. Dieci anni di miseria. Dieci anni di morte.