Ambre et folie. Je vous connais tous deux. J'ai l'habitude de vos secrets.
Ambre, pierre luminescente, fruit d'une racine étrange. L'éclat de ta résine n'a d'égale que ta pureté. Léger et puissant, te manipuler nécessite de la délicatesse et un esprit capable de reconnaître la fragilité de ta beauté.
Quant à toi, folie. Je connais ta nature flexible. Celle héritée des esprits ravagés des défunts héros. À la différence de l'ambre, je te manipulerai et te modèlerai comme de l'argile. Je te martèlerai, et te frapperai. Je t'étirerai et te plierai. Et je sais qu'ainsi, à chaque coup, tu t'endurciras et t'aiguiseras.
Ce sont des hommes en armure noire qui m'ont apporté ces présents, ces énigmes à résoudre. "De la part de Thoron", m'ont-ils dit. Menteurs. Thoron n'est pas, Thoron n'est plus. Il est le souvenir d'un passé lointain, et les souvenirs sont aussi réels que les rêves et autres pensées fantasques. Mais je me devais de les avoir.
Ambre, toi qui es si exquis, si joli, telle une étoile filante qui poindrait à l'aube. À l'aide de tes perles couleur de miel, je me fabriquerai une armure qui m'enfermera dans ta beauté et ta chaleur. Je m'asphyxierai de ta lumière, et dans la mort, vivrai pour l'éternité.
Mais folie, ô folie. Ta férocité m'a séduite. Grâce à toi, je forgerai un couteau avec lequel je trancherai la langue de Shéogorath. J'utiliserai ensuite cette dernière pour dépoussiérer mon enclume. Imaginez à quel point nous serions heureux, tous les trois.
Plongée dans le désespoir, je m'en suis remise à la magie. J'ai essayé de transformer ces matières premières pour qu'elles vous égalent. Mais j'ai échoué. Elles ne vous arrivent même pas à la cheville.
Puisqu'il en est ainsi, je pillerai forêts et défunts. J'enverrai des convois fouiller les lointains horizons de Tamriel. J'irai jusqu'aux tréfonds d'Oblivion s'il le faut, pour vous rassembler tous les deux à nouveau.